Sentimenos

Deslizó como un sonido bajo, como un susurro, líneas horizantes, letras, y todas estas formaron un algo, un algo importante. Leyó, se enteró y giró la página.

Así debían ser las cosas, frías, calculadas.

Cruzó la otra pierna mientras acariciaba con las yemas de los dedos el color sonrosado de la marca de presión, una posición por mucho tiempo cansa, 'un máscara por mucho tiempo mata' se dijo y suspiró.

Pensó que su libro, pensó en su futuro y pensó en que le esperaba, sabía que no debía hacerlo pero era algo que a veces se preguntaba ¿Qué sería de ella? Dejó fluir ese vapor tibio de nuevo y no quizo pensar, aunque es muy difícil dejar de hacerlo, aunque siempre lo hace y aunque siempre piensa en cosas que no quiere imaginar.

Como ahora.

Sabe que es una de las pocas personas que piensa que los sentimientos son un tanto "incapacitantes", también sabe que esa palabra no debe existir. Pero no le importa mucho, porque lo que le interesa en realidad es no salir herida, sí, eso le interesa. 'Vale la pena' '¡Sí que lo hace!' se repite mientras sonríe de a momentos, pero entonces, ¿por qué ahora piensa que no? ¿es porque ahora le duele? Puede ser. Es entonces donde se esconde, se envuelve en un enredo de sí misma, se entorpece sola y se sabotea un poco inconcientemente para poder estar sola un intastante, escribir y tratar de descubrir porque no quiere esto que siente.

Porque si todos lo quieren, no lo quiero yo.